El segundo previo a un beso.

 Situación: PG hace la colada en una lavandería próxima a su edificio, como en las series americanas. (¿Por qué nadie tiene una lavadora en su casa?)
Estado anímico: Aburrido y melancólico. Es lunes y como todos los lunes, plantea nuevos objetivos para afrontar la semana con una entereza pasmosa. Suelen llegar a su cumbre el viernes, o quizás el sábado, el domingo se desploman, y el lunes, vuelven a resurgir con la taza de café de primera hora de la mañana.
¿Por qué está allí?: Porque tiene que estar en algún sitio, haciendo cosas productivas (me imagino).
¿Quién está con él?: La vecina del sexto (en su casa tampoco hay lavadora), que es una cuarentona con hijos, gorda y familiar, feliz en sus quehaceres y que lava con un mimo asombroso las camisas de su hijo mayor, tarareando una vieja canción de los Bee Gees (You should be dancing). PG no tiene ni idea de qué tararea la mujer.

Me imagino - piensa PG observando a la vecina - que el ser humano tiene una capacidad pasmosa de sobreponerse a cualquier cosa que le pase. La gente baila poniendo la lavadora un lunes por la mañana. Todo eso tiene un sentido evidente, un impulso recóndito que siempre busca la sonrisa en la cara interna del corazón, ese torrente de emoción líquida que se lleva por delante toda la estupidez ciega cuando, fuera, hace tanto sol...
¿Cómo se llama eso?
Una adrenalina parecida a la bajada inminente de una montaña rusa, como el segundo previo a un beso.
Un impulso imparable en la razón de saber, que, inevitablemente, mañana será ayer dentro de tres días. Y ayer siempre pierde peso, porque es intangible y no se puede rebobinar.

- Puedes llamarlo cualquier cosa. Llámalo X, llámalo carácter, valor, arrojo, energía, esperanza, ilusión...o sólo vida - le sugiero yo.

- Eso está bien, me vale - piensa PG mientras observa a su absorta vecina bailando mientras echa suavizante en la lavadora, un lunes a las 9 de la mañana.